El tiempo entre costuras

Mariano Rajoy, inaugurando la semana, se prestó a servirse como entrante del fin de la serie El tiempo entre costuras desvelando los secretos de sus labores de confección. Como era de esperar, la entrevista entera, igual que su legislatura, fue un no parar de dar puntadas sin hilo. En ese estilo tan escaso de todo al que nos tiene acostumbrados, Mariano no fue capaz de enhebrar la aguja para hilvanar una sola respuesta concreta. Peor aún, cometió el desacierto de ponerse a zurcir asuntos de justicia que no le toca remendar, mientras que, en lo que respecta a sus propias competencias, prefirió no meterse mucho en faena por no adelantar acontecimientos.

Hay que decir que la periodista tampoco estuvo muy ocurrente con las preguntas. Quizá porque, si el sopor que destila nuestro presidente, de lejos, duerme, de cerca, tiene que anestesiar. La entrevista resultó un autentico rollo de nylon que nos ayudó a comprender que el jefe del PP no salga mucho en la tele concediendo entrevistas (dos veces en dos años), porque la audiencia tiene que bajar al mismo ritmo que Rajoy ve bajar el desempleo. Si la entrevistadora parecía desmayarse entre vagas cuestiones y obviedades prescindibles, Mariano se consumía por momentos embelesado con ese arte tan suyo de mover la boca sin decir nada, como Monchito. Que si la corrupción está muy fea, que si Luis ya no me llama, que voy a ver si bajo un poco el IRPF que parece que empieza a darle el sol, que vaya reforma laboral chula que hemos preparado, que el paro aburre a cualquiera... En fin, un cajón de sastre cargado de lugares comunes hasta llegar al sorprendente descubrimiento de que el Rey es un ser humano. Esto, parece que no, pero aclara mucho las cosas.

Resumiendo más aún, si se me permite, lo que Mariano vino a decir otra vez es que, cuando el PP heredó el país, España estaba que se salía por las costuras, pero gracias a este experto alfayate y a una habilidad que podría venirle de la Tierra de Soneira y del encaje de bolillos, va a quedar todo atado de costa a costa. Incluso para el roto de Cataluña, Mariano confesó que tiene un plan que no confesó, pero que muy probablemente pase por juntar las dos orillas del Ebro con aguja del dos para que el tejido quede bien apretado y no se nos descosa un trozo.

Ya concluyendo, se metió a remendar el asunto de la infanta y se le hizo un nudo marinero de padre y muy señor mío, que es lo que suele pasar cuando uno se traiciona a sí mismo y se adelanta a los acontecimientos. Mariano Rajoy conserva la prudencia de no pronunciarse en asuntos políticos de los que él es el único responsable y, sin embargo, se permite sentenciar con una certeza pasmosa acerca de la inocencia de una imputada que todavía no ha comparecido a declarar. De lo que debería saber, no sabe y sabe lo que nadie debería de saber aún. Es lo que tiene haber sido registrador de la propiedad antes que presidente y costurero, que lo mismo te borra las cargas y gravámenes que te borda un país en punto bobo.

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¿Qué ha pasado en Gamonal?

Podrán intentar hacernos creer otra cosa, pero la cruda realidad es que el bulevar de Gamonal no se hace porque unos pocos han reventado la vía pública y no hay más. Dicen algunos iluminados por la luz al final del túnel que es muy peligroso lanzar el mensaje de que en este país no se consigue nada si no es por la fuerza. A otros, nos parece que es más peligroso que la mayoría silenciosa estuviera viviendo en unas condiciones de opresión tales que haya tenido que pegarle fuego a la basura porque por algo hay que empezar.

Cuando España amanece al calor de las brasas, se puede seguir alucinando y defender que la batalla la ha ganado el pueblo pacíficamente unido detrás de un mensaje rotulado en una sábana de percal barato. Es legítimo. Y también lo es darse cuenta de que, hace una semana, cuando nuestra santa paciencia se paseaba con el trapo sosegadamente por medio Burgos, más allá de la segunda excavadora, todo dios se preguntaba: ¿pero qué es lo que pasa en Gamonal? El conductor de la citada excavadora, como el que conduce un tractor en Monreal del Campo, no ha sabido lo que reclamaba el barrio hasta que el último descendiente del Cid ha quemado el primer contenedor. Y esto es así lo niegue el PP o su porquero.

Con estas encendidas afirmaciones, no querría dar a entender que ésta que suscribe apoye la piromanía como forma de expresión, pero, ateniéndonos a los hechos, a la vista está que, si no se incendia el mobiliario urbano, el alcalde a día de hoy estaría escriturando las plazas de aparcamiento. Entiendo, por tanto, que algún insigne magistrado de los que ocupan nuestros ministerios podría encontrar en mis palabras una incitación a la violencia que habría de pasar por el tamiz de la nueva Ley de Seguridad Ciudadana, y yo no diré ni que sí ni que no porque no soy quien para juzgarme. Menos aún cuando, lo confieso, de todo este asunto, a mi rebelde punto de vista, le ha fascinado sobremanera esa inusitada capacidad de contagio. La mecha prendía en Gamonal y se extendía al resto de las Comunidades Autónomas, ciudad por ciudad, hasta alcanzar ciudades en las que, del bulevar burgalés, nos toca tanto como de justicia española o de democracia universal: nada, cero, conjunto vacío. Será por eso que el Gobierno no entiende que, haciéndolo ellos tan sumamente bien, los españoles nos portemos tan sumamente mal. Que, precisamente ahora, que los políticos empiezan a comprometerse con sus programas electorales, vayamos los españoles y rompamos la baraja. Y ¿qué pinta un encapuchado del barrio de Las Fuentes en Zaragoza tocando la flauta para que detengan una obra en un lugar de Castilla de cuyo nombre nadie había oído hablar?

Tienen razón. Yo tampoco lo entiendo, a pesar de haber salivado más que un caracol en vinagre y de que albergo la esperanza de que sirva para algo más que para evitarle un viaje al camión de la basura. Sin embargo, igual que a veces me gusta pensar que lo siguiente será pegarle fuego a la Moncloa, hay ratos en que me gusta imaginar que el movimiento anti-bulevar ha sido una excusa de mal perdedor. Que puede haber sido la gota que ha colmado el vaso. Que podría ser un símbolo de la obra completa llevada a cabo por esta legislatura y alguna de las anteriores. Y también podría ser que al vándalo del quinto le haya parecido que el Gobierno estaba muy cómodo viendo a la muchachada lloriquear al otro lado del cristal y se le haya antojado partirle el cristal en la frente. Que quizá sea hora de recuperar nuestros derechos por la fuerza ya que nos los arrebataron por la fuerza. Que, tal vez, al ciudadano de bien, frente al crimen y la violencia gubernamental, le parezca que sólo se puede responder con los mismos argumentos. Que estemos hartos. Hartos de que nos vendan mentiras que ya no podemos comprarnos. Hartos de vivir en un país en el que nunca pasa nada... hasta que pasa.

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Contrasentidos que no se entienden

La Casa Blanca nos hace saber, a los que por la simplicidad de nuestras existencias no sabemos de paradojas, que esa ola de frío que les ha dejado las cataratas del Niágara de una pieza se debe al calentamiento global. Yo, que necesito poner lo que no comprendo en relación con lo que puedo ver, quiero entender que el fenómeno éste de la edad de hielo en Norteamérica tiene que ser algo así como cuando a nosotros nos calientan bien desde todos los ministerios del Gobierno e, incomprensiblemente, nos quedamos helados. Al parecer, las glaciaciones y los sentimientos de impotencia llegan así, después del acaloramiento.

Que hoy mismo (por no perdernos en la senda del recuerdo) abramos el periódico, después de dos años de ver sólo cómo a estos dirigentes que trabajan para nosotros se les alargaba el brazo hasta el final del palo de repartir candela, y encontremos la lista de los cuarenta éxitos principales de su mandato para alborozo de los barones de la formación y calentamiento global del resto del país, le congela las cataratas a cualquiera. Por eso, yo entiendo bien a los americanos cuando buscan una explicación a ese metro de hielo que no los deja salir de casa, porque yo he sentido, en ocasiones tan señaladas como ésta en el calendario del PP, cómo se me ponía un efecto invernadero entre el ombligo y las lumbares que me hubiera gustado poder aclarar.

El hecho de que a los americanos les caigan tórridos copos de nieve del grifo por la mañana es motivo de minucioso estudio por parte de los órganos competentes de un país ávido de respuestas porque no se puede lavar la cara. Cuando en España empezamos a quedarnos afónicos y entumecidos del esfuerzo de protestar contra los incumplimientos delictivos de los programas electorales, de tener que pagar a punta de navaja las deudas de unos banqueros acaudalados e incapaces, de tener que quedar al triste abrigo de la injusticia, de la poca sanidad y la mala educación, es el Gobierno el que se lava las manos. Ése que ha decidido que es mejor calentar al país sometiéndolo al escarnio y a la burla, porque cada maestrillo tiene su librillo, y escribe un panfleto que titula "España avanza en la buena dirección" y que recoge perlas tales como que ha conseguido frenar los desahucios en España, ha aplicado las medidas para mejorar la calidad de la enseñanza, ha conseguido que el crédito a las Pymes fluya como no lo hará el Niágara en días, nos ha proporcionado una justicia más ágil y eficaz, ha logrado que las prestaciones de dependencia por fin lleguen a quien de verdad las necesita (no como antes) y que los pensionistas disfruten de un nivel adquisitivo que ha tenido un bajar que parece un subir.

A mí, me resulta muy loable esta oda pastoril para las reuniones íntimas de los miembros del PP, pero tanta poesía, tantas hermosas voluntades, tantas palabras vacias de todo, tanto monólogo para el autoaplauso, tanta buena leche impresa en las líneas de un periódico y un país que se pretenden serios, empieza a cargarme un poquito la escarchada chepa. Parece una tontería, pero quizá allí habite la diferencia entre pasmarse de frío en una superpotencia mundial o hacerlo en los porches de la plaza de España. Y no digo yo que tengamos que tener ilustres científicos en la política, como allende los mares, que se pregunten si este cambio climático español es bastante o aún es poco, pero sí empezaría a templarnos algo la sangre que estos barones del conservadurismo dejasen de torturarnos de gratis con esta producción política de folletín barato. Que, si un día nos los comemos a todos, no nos hartan tanto.

Hasta cuándo

Pisamos con pies de plomo las primeras horas de este año que nos ilusiona imaginar como una hoja en blanco en la que todo está por escribirse. Pisamos con pies en polvorosa las últimas horas del anterior en el que todo parece escrito con renglones torcidos. Pisamos con pies desnudos las uvas de la ira hacia las que nos ha conducido este Gobierno. Como en la novela de Steinbeck, viajamos hacia un campo de promesas sobredimensionadas siendo mano de obra barata, un puente de plata tendido para otros, un tren de mercancía de la que nada nos toca. Ya es tiempo de recuperación en este pais de posibilidades ajenas.

Han pasado seis días y nada parece haber cambiado en lo sustancial. La vida se sigue haciendo en las calles. Cada dos pasos, la acera se interrumpe con un alma pidiendo caridad, sabiendo que es algo de lo poco que hemos salvado por poco. Cada día, miles de caras conocidas cuentan la misma historia, lamentan las mismas cosas, se hacen las mismas preguntas. La vaguedad de las respuestas hace pensar que el seis de enero de 2015 amanecerá igual que éste (o peor). Si este año pasado, del que ya hace seis días que nos desahuciaron, se ha llevado 370.000 empleos, ¿de qué será capaz el 2014, más nuevo, más alto, más de lo mismo? Somos ratones a la carrera presos en una rueda de estadísticas sumando cantidades traumáticas de paro, de pobreza, de realismo. No hay magia que alumbre un dinero, que se fue en superficialidades, para paliar el hambre de necesidades básicas. No hay reyes que dibujen sonrisas sin desayunar. No hay camellos de los que transportaban ilusión a hogares hoy deshabitados. No hemos ido a mejor a pesar de las promesas incansables. A pie de calle, no han llegado las fórmulas diplomáticas, la pomada en tubo de plasma, las luces de artificio al final del tunel, el falso charol de sus brotes verdes. Y los gritos desde la plaza, cuando los hubo, sólo sirvieron para decir: sabemos que no sabéis.

El nuevo año se desliza por esta cuesta abajo que no remonta y España sigue siendo la imagen de un país enfermo de escaseces y lujuria de corrupción. Esta enfermedad crónica no debiera llevar copago. Esta plusvalía de palacio no se puede pagar a escote. Llegamos a un futuro que se abalanza con prisa sobre el pasado, uno que pierde y mucho en la distancia corta. Los optimistas siguen apuntando que de peores hemos salido. Pero, cuando se tienen veinte años y la universidad se convierte en un lujo, cuando se tienen treinta y el futuro está cerrado, cuando se tienen cincuenta y la profesión amputada, cuando se tienen setenta y vuelven los hijos, la pregunta sigue siendo: ¿hasta cuándo?