Independencia, sí pero no.

Artur Mas lleva semejante borrachera con lo de la independencia que, cuando se ha puesto a consultar, la pregunta le ha salido doble. "¿Quiere usted que Cataluña sea un estado? Y, si es así, ¿independiente?" Alguien, con un poquito más de sobriedad, ha debido de sugerirle al paladín del tipo test, que definiera lo que es un estado, a lo que Artur ha contestado resolutivo: "¡Pónganlo en mayúsculas!". Parece ser que, a un catalán, la cuestión en mayúsculas se le despeja como una X, sin embargo, a mí, que no lo soy, se me acentúa la cara de pasmo. Más o menos de la misma manera en que lo haría si, cuando voy a casa de mi madre, me preguntara: "Hija mía, ¿te apetece un bocadillo? Y, si es así, ¿con pan?". "Y, si no es así, ¿cómo es?, ¿con mortadela sólo?" "No, mujer, un bocadillo con mayúsculas". Llámenme alarmista, pero yo, a mi madre, me la llevaría a urgencias.

A Artur Mas, madre del independentismo, se le ha puesto a parir con tanta insistencia que, al final, ha alumbrado un engendro engañoso y ridículo. Un sí pero no. Un poner a la Historia (con mayúsculas) a mover sus silenciosos engranajes hacia la degradación. Eso que estudiarán, si les dejan, las generaciones venideras y que empieza a abundar en animaladas de todo pelo y plumaje para regocijo de quien tenga el placer de transcribirlo, a mí, un puntito de vergüenza ya me da, aunque no sea yo quien se preste a salir en la foto. ¿Qué dirán quienes tengan la obligación de recordarnos?: "Los españoles del siglo XXI, ¿eran tontos? Y, si es así, ¿de capirote?"

Como contraprestación, el hecho de que CIU, ERC y el independentismo en estado puro estén hoy de champanada creyéndose que han alcanzado un acuerdo, me da una risa que me lo cura todo. Como diría mi amigo Recio, "tengo el besugo fresquísimo". La(s) pregunta(s) formuladas para una consulta que no lleva visos de tener lugar, sólo podrían dar como resultado un soberano NO a la independencia. Pero los independentistas están tan convencidos de llevar razón que pierden siempre y ni se enteran. En el fondo, España, les hace el favor de su vida no permitiendo que Cataluña responda, porque la prohibición les otorga un victimismo triunfalista envuelto de una falsa razón que la realidad les quitaría. No se gana queriendo tener razón, sino defendiendo la postura con la contundencia que no lleva esta diarrea de última hora. 

En cualquier caso, y sin resolver lo irresoluble, que ningún español se lleve a sustos innecesarios porque Mariano ha asegurado que esa consulta no se va a celebrar y, si por algo se conoce a Mariano, es por decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad.

Huir

En medio de esta curva del país mal peraltada, existen rutinas que nos amarran al tiempo con la seguridad de lo que comprendemos. Cada día con menos fuerza. Un despertador que suena a las seis de la mañana para trabajar de lo que sea por un sueldo de media mierda travestido en un sueldo de mierda con pedigrí. El recibo pagado del banco "bueno" en formato digital. Un plato de sopa caliente cuando es el frío el que nos sujeta a los días. La vecina de abajo con el carro medio lleno como único puente para atravesar el mes. Un programa tonto a última hora que nos aleje de la realidad sin despegarnos de la vida. De esa vida de malformaciones que estamos obligados a vivir desde que el Gobierno interpretó ciertos derechos como privilegios.

 

Apuro el plato de sopa de la cena como el que mira la vida creyendo que arrastra en el fondo calorías mejores. Pero no me distrae. Hasta la cocina llega el eco de las palabras del presidente del Congreso el día en que abre sus puertas al pueblo: "los ciudadanos influyen en los diputados y eso no puede ser". Una vez más, bajo la mochila de traiciones que cargan, nos hacen partícipes de cuánto nos desprecian y cuál es la desmayada idea de democracia que los mueve. Pienso que, en cierto sentido, la política es eso: obligarnos a casi todos desde la dudosa verdad de unos pocos. Porque las cosas no son como las definimos sino como se definen por sí mismas.

 

Sin querer, me veo envuelta de nuevo por ese soniquete que no cesa en ningún canal. Ese empeño en tapar con ruido las palabras. Ese crimen de acabar la frase sin decir nada. Ese asesinato de la retórica, de la dialéctica, de la diplomacia bien entendida. Lo mismo son las euforias sibilantes de Rajoy que el tiroriro de Rubalcaba, mientras flotan, ante nuestros ojos, como los peces muertos, porque es su forma de caer.

Busco una vía higiénica de huir, entre la sopa y esta página, y olvidar ese no sé qué que se queda flotando en el aire como si no hubiera ya un espacio propio que ocupar. Sentir ese desapego que es como una punta de desgana por todo lo que nos rodea sin dejarse esquivar. Enajenarse por un instante de este aparato indecente de la actualidad, del escándalo sordo de la prensa, del griterío atronador de las antenas, del noble oficio  de la palabra convertido en un burdo salir del mal paso sin tener ni puñetera idea.

Se prohíbe ser español

Cuando el Gobierno aprueba el anteproyecto de la Ley de Seguridad Ciudadana, yo me pregunto si no tiene nada mejor que hacer. A mí, echando un rápido vistazo al país, se me ocurren unas cuantas cosas, pero también se me ocurren algunas otras que, de escribirlas hoy, podrían costarme treinta mil euros. Treinta mil euros es el precio que hay que pagar por ofender a España. "Ofensa es lo que es ofensivo", aclara el ministro Fernández con cara de ilustrísimo miembro de la RAE. Resumiendo mucho el devenir de esta nueva conquista del PP: nos dejan la nación hecha unos zorros y luego nos prohíben manifestarlo, culpabilizándonos una vez más de su inconfundible savoir faire.

No hay español inocente de la sinrazón de su Gobierno. Y, si hasta ahora, las penas se han ido imponiendo por categorías, con esta nueva ley, ya hay castigo para todos. Primero fueron los funcionarios, por cafeteros y acomodados. Luego, los parados por no aceptar empleos de media hora a trescientos kilómetros de casa. Después tocaron con su magia a los trabajadores, cobradores de sueldos por encima del umbral de la pobreza. Seguidamente, se acordaron de los pensionistas que, antes del copago farmacéutico, iban medio puestos de pastis para la tensión. Los enfermos de larga duración, que salían más caros que un traje de Camps. Los médicos, los educadores, los jueces, los barrenderos... Faltaban los librepensadores. Ahora sí, ya nos han puesto a todos en nuestro sitio.

Mi abuela solía decir: "A mí, no me gusta criticar, pero vaya culo tiene ésa". A mí, tampoco me gusta criticar, pero vaya culo nos están dejando. El Gobierno del PP se ha creído que España es suya y se permite gobernar y legislar contra los ciudadanos. Ofender a España es ofender al PP y estas cosas no pueden salir gratis. Pero es que gratis ya no sale ni ser español de toda la vida. Joaquín Bartrina, poeta y dramaturgo vinculado al realismo y condenado más pronto que tarde al olvido, escribió:  “oyendo hablar a un hombre,/ fácil es acertar donde vio la luz del sol;/ si os alaba a Inglaterra, será inglés;/ si os habla mal de Prusia, es un francés/ y, si habla mal de España, es español”. Esa autocrítica que, en nuestro caso, es una necesidad genética de primer orden ya no nos pertenece. El PP adoctrina, en este tortuoso camino hacia el progreso, echando por tierra la filosofía de las más grandes mentes pensantes y la esencia del ciudadano medio de este país. Nos empuja a progresar de tal manera que los españoles llevamos camino de dejar de serlo. Ser español, cuando esta nueva ley pise la calle, se va a convertir en un acto heroico, inconsciente o al alcance de unos pocos. Manifestarse español estará prohibido. Por nuestra propia seguridad.

Mientras mi abuela, hace un siglo, hablaba de culos, Machado, entre otros, hablaba de España como ya no podría hacerlo. Ni Machado, ni Cervantes, ni Quevedo, ni lo mejor de lo que hemos tenido en materia literaria (que es lo mejor que hemos tenido)... Pero Machado no hubiera sido nunca Machado de haber nacido hoy, en esta otra España de charanga y pandereta. La España de Rajoy. La de los que nos humillan, nos vapulean y nos acallan. La España que ya no es nuestra. Ésta de la que aún sería acertado decir que "de diez cabezas, nueve embisten y una piensa", aunque escribirlo le costara hoy a Machado treinta mil euros.